O proibido

"Eu gosto dos que têm fome. Dos que morrem de vontade.
Dos que secam de desejo. Dos que ardem..."
Adriana Calcanhoto

Subiu-lhe um calor pelo pescoço. E ele nem a tocou. Mas ela, sapiente, intuia nele o desejo. Olharam-se brevemente. Era preciso aliviar aquele calor que agora virava suor. Abreviar o encontro. Demover-se da vontade, do espasmo que lhe tomava conta de um jeito nunca sentido. Era ele, que - bendito - chegara mais perto. "É o mesmo perfume", ele disse, vontade de morder-lhe o pescoço suarento. Feito um vampiro, ela pensou. Era o que mais desejava na vida. O amor mefistofélico, arrebatador e sórdido de um vampiro. Ele recuou e ela pode retesar-se um pouco, pois parecia desfalecer. Ele carimbou os documentos e os devolveu a ela, que, sentida, retirava-se vagarosa. "Teu perfume fica aqui agora. É tua presença invisível", ele disse com a voz um pouco rouca por tentar não ser ouvido. Ela se voltou, mais inebriada ainda. Sorriu. Ela sabia que, mais dia, menos dia, ele não iria aguentar aquela espera. Iria jogar-se sobre ela com ternura e voragem. Porque era isso que esperava dele, volúpia. Como na primeira vez. A vez proibida.