Flores de pessegueiro

Pensei em flores de pessegueiro mesmo sabendo os frutos prontos. O verão traz o doce sabor das frutas que mais gosto. Distribuo sorrisos, fico mais condescendente. Olho nos olhos do meu interlocutor. Escuto o que é dito e sinto o cheiro um pouco picante dos morangos sem chantilly. Porque hoje é sábado dá vontade de flertar com a insônia, já antecipando a noite que virá. Ler, escrever, rever um filme. Porque é sábado também sinto saudade daquelas tardes modorrentas de Santa Maria, em que eu visitava umas amigas alemãs e tentava em vão aprender a dizer alguns palavrões. Com elas aprendi a tomar chá sem açúcar. Com elas aprendi que a vida passa rápido demais porque crescemos assim, do nada, como um pessegueiro que de repente rebenta em mil florezinhas. Depois virá o fruto. Eu não dei frutos, apenas flores. Delicadas e cheirosas. Muito delicadas. Passa o tempo e a gente se acostuma a ser assim. Mas a delicadeza não é sinônimo de fragilidade. Se as florezinhas não são assim tão resistentes, existe todo o resto, que sustenta a planta.