Para Caio F.

É uma possibilidade e, como todas, me faz ficar ausente de mim mesma. Um pouco solene, um pouco absorta demais. Me põe a dizer, ora, mas é só uma possibilidade, então... Então, coço a cabeça, mordo o lábio inferior, estalo os dedos. É que estou em aflição: a da espera. Vou entregar os originais amanhã para ele que pediu com tanto zelo. Vou espiar o dia e respirar fundo. Caio F. que me ajude, anjo onde estiver. Pois foi para você que fiz tudo: as leituras, a pesquisa, os estudos. Foram para você minhas olheiras e o choro por vezes incontido diante de suas palavras. Um tecido muito claro e translúcido envolveu o que eu tinha a dizer quando li semioticamente essas palavras. Delas retirei os inominados, os anjos da febre, a mão de Deus. Delas aprendi o gozo de uma frase afiada, limpa e cortante. Foi no jogo da ludicidade que tudo aconteceu. E você, Caio F. já não está mais aqui para saber do quanto essa escritora adoeceu por ti. Do quanto ela remexeu em lembranças e vagas ondas bramiram num concerto desatinado. Olha, Caio F., se este livro sair é porque você espiou por mim, como vou espiar o dia amanhã e dizer: é uma possibilidade sim, e elas tendem a acontecer quando as energias nos guiam mansamente.