Colcha de retalhos

Atalhos. Retalhos. A vida é premente deles. Olhamos para os lados, quase nunca para cima e muito para baixo. Dos lados estão eles, os atalhos. Pode-se tomar a via expressa ou entrar em algum beco, ruela, sei lá. Mas o que acontece é que o imprevisto sempre nos avista e persegue. Nunca saberemos o certo, o amanhã, nem mesmo o agora. Viu? Já passou. Os retalhos ficam por conta de uma colcha que vamos tecendo vida afora, sem muito jeito ao costurar, sem encaixes perfeitos, sem respeitar a harmonia das cores. Mas a colcha é a vida que se forma a cada instante. Se pegamos atalhos ou não, pouco importa. A verdade é que estamos sempre alheios e entorpecidos por tanta informação que chega um momento que olhar para cima é fundamental. O movimento raro de erguer a cabeça e espiar o céu. De ver que há passaredo voando. Nuvens que se transformam (coelhos, centauros, deuses gregos, astronautas, dragões...). E tudo num piscar de olhos. Eu te vejo, procuro, revejo e já não está mais lá. Um retalho de sentimento. Um atalho no pensamento.