Rosa do Marrocos

Miguel deixou cair o livro no chão. As páginas amareladas de uma edição de bolso do Werther folhearam-se ao acaso pelo vento:

A vida humana não passa de um sonho. Mais de uma pessoa já pensou isso... Dançamos vários minuetos... meus dias de felicidade são como os que Deus reservou aos seus santos... a distância, naquelas paragens, parece-se com o futuro...

As frases soltas, Miguel leu enquanto o vento, com seus invisíveis dedos, saltava as páginas. “De dentro de mim”, pensou, “eu não entendo o que sou fora de mim. Esse corpo. Essa luz que ilumina esse corpo. Tanto desejo...”. Miguel olhou o mar, era como reconhecer-se. A inquietude gigantesca das águas azuis era a mesma que o levara àquele exílio. Precisava serenar-se, mas a maré estava por subir. Inteiramente sabia, mas metade dele negava-se ao destino. “Eu faço o que há para ser feito de mim. Tenho essa certeza. Hoje, não queria as lembranças porque elas me mostram o que já fui e eu agora queria o que está por vir, o que desconheço. No entanto, parece que, como o mar revolto, o depois pode ser a imagem do dia anterior”.

Nessa solidão escolhida, falou em voz alta, antes de abaixar-se para recolher o livro: “Desse jeito você vai deixar a loucura entrar”. O pensamento, velocidade da luz, respondeu no ato: “Já está dentro”. Goethe por acaso não era um insano também, perguntou-se. “Se eu fosse Werther mataria em mim o desejo, apenas isso”. A idéia de salvar o personagem de seu trágico destino era, e isso ele sabia, o seu próprio desejo de purificação.
(Trecho de Rosa do Marrocos, do livro de contos O Imprevisto)