Estranho. Sinto falta dos poemas que se perderam, não no tempo, mas virtualmente. Tenho vontade de escrever mas alguma coisa anoitece em mim a poesia. Talvez deva ficar guardada algum tempo. Enquanto isso, ouço Yamandu, coisa que lembra meu irmão. Esqueço dos perigos um pouco e me arrisco assistindo O Quarto Verde, de François Truffaut. Henry James nas telas. Faço cara de desentendida quando o assunto é morte. É um jeito de não querer sofrer mais. O filme incita os sentidos neste sentido. Depois, adormeço feito criança e tenho aqueles pesadelos... Melhor não contar, é coisa Stephen King.