Sempre penso no tempo de plantar e no tempo de colher. Agora é tempo de colher: alegrias e realização. Ontem o lançamento do livro Jogo do Imaginário em Caio F. foi um sucesso! Aguardem fotos!!

"Menos pela cicatriz deixada, uma ferida antiga mede-se mais exatamente pela dor que provocou, e para sempre perdeu-se no momento em que cessou de doer, embora lateje louca nos dias de chuva." Caio Fernando Abreu

Caio Fernando Abreu, Caio F.

Um livro nos liberta e consome. Quando falo isso me reporto às inúmeras vezes em que fiz revisões a pedido da editora. São manhãs, tardes, vespertinos. Qualquer hora é disponível para um acerto aqui outro ali. Mas liberta na hora da escritura. Quando deixamos o mundo de lado e só escolhemos as palavras que melhor digam aquilo que ousamos entender do outro. Nesse caso, o outro é alguém muito famoso e complexo: Caio Fernando Abreu, cuja intimidade com a pesquisa me revelou sua assinatura em cartas, Caio F. Passei logo a tratá-lo assim, como alguém que estivesse tão próximo que seria incômodo não lhe ser também próxima. Nunca sonhei com Caio e isso me parece estranho, uma vez que minha convivência com sua obra não vem só desses dois anos de pesquisa. Conheci Caio pessoalmente, em Santa Maria, minha cidade natal. Eu tinha então 19 anos. A menina cresceu lendo a obra do lendário escritor que dizia ter um "defeito de fabricação". Ele se referia ao estar no mundo, ao deparar-se com a vida tão crua e não saber o que fazer dela. A menina sentia-se assim também. E, embora tenha crescido, continou sua busca pelo tom exato da existência até descobrir que este inexiste. Fazemos o que fazemos porque amamos e sobrevivemos. Criou-se um laço entre a leitora e o escritor que apenas sorriu para ela e autografou os livros à época. Um laço, uma sintonia que as palavras de seus textos conseguiam enredar. Esse livro que agora lanço sobre a tessitura imagética de Caio F. é como uma homenagem. Mais, é como um tributo. Mais, é como amor sendo doado sem reservas.

Trecho de Jogo do Imaginário em Caio F.

Sargento Garcia é um conto em estilo clássico, no qual diálogos e descrições enriquecem a narrativa. “Nenhum vento nas copas imóveis. E moscas amolecidas pelo calor, tão tontas que se chocavam no ar, entre cheiro de bosta quente de cavalo e corpos sujos de machos. De repente, mais nu que os outros, eu: no centro da sala. O suor escorria pelos sovacos”. O Eu-Protagonista narrará sua saga em um texto que reúne crueza e melancolia, vibração e morticidade. É o único conto de Morangos em que a linguagem jornalística é sugerida nas frases curtas e descrições breves. “Sorriu. Pressenti o ataque. Sempre vencia.” O modo hemingwayano é mesclado com períodos longos, falas dos personagens e os pensamentos-signo de Hermes, o Eu-protagonista.

Precisava de um tempo e dava. Recusava-se ao consumo fácil, à luz indireta, ao refreamento. Percorria-se, por horas. Texturas interiores. Não sabia o quanto. Alimentava o como. Perseguia os porquês. Aliviava-se no onde e no quando. Invadia terrenos imensuráveis com sua mente secretíssima. Precisava de tempo e amava. Idolatrava. Nunca se salvou.

O dia

Que o dia seja o que for. Com a chuva batendo nas vidraças. Que esse dia me dê um punhado de luz vinda não sei bem de onde, talvez da boa vontade humana. Que esse dia venha para reparar aqueles em que minha tristeza se revezou com a melancolia e cantei baixinho enquanto chorava. Que essas lágrimas escorram para dentro da terra em mim absorvida. Que eu consiga olhar nos teus olhos e dizer sim.

Indisponho-me com o tempo, com os rumos das coisas, com as pessoas no meu entorno. É uma indisposição muda, neutra, estranha. Não consigo prestar atenção no que é mais óbvio porque o diferente me atrai e fico querendo andar por outras bandas. Hoje, queria um abraço sincero, e recebi. Queria palavras de apoio. Recebi. Mesmo assim, há um vazio que se intromete introspectivo dentro daquilo que pretendo ser eu. Estou distante e imprecisa, querendo colo, querendo a benção de Deus na minha vida.

Mais primavera

Ela veio torrencialmente, mas a gente perdoa. O importante é essa mudança de estação.
É como um click, uma novidade, um raio de luz entrando pelas frestas.
A primavera se distende e estende suas flores por aí afora. Enquanto isso, nos rodeamos de qualidades de sentimentos. Tudo fica mais dócil, menos amargo, menos tenso. Muito embora os dias digam não. Tenho um pressentimento que a primavera é Deus abençoando a vida.

Primavera - Cecília Meirelles

"A primavera chegará, mesmo que ninguém mais saiba seu nome, nem acredite no calendário, nem possua jardim para recebê-la. A inclinação do sol vai marcando outras sombras; e os habitantes da mata, essas criaturas naturais que ainda circulam pelo ar e pelo chão, começam a preparar sua vida para a primavera que chega."

Tão bom te ver que meus olhos até se irrigaram
de ti, tamanha a tua grandiosidade em mim.

Inquietações

O que eu ia dizer, esqueci. Os sentimentos, no entanto, permanecem. Você sabe. Alegria e um certo despudor. Não sei se o que preciso dizer é mesmo assim necessário. Somente sei que hoje as palavras estão falhas e brotam de um jeito diferente do habitual. Olho para o céu de chuva intermitente e desejo que as coisas todas se acalmem ao meu redor. Porque há turbulência. Porque há disparates. Dúvidas incabíveis. Sonhos destroçados. Minha alegria se turva diante dessas coisas. Coisas de um mundo rodopiante, inquieto e ao mesmo tempo vazio.

Petit e Amélie

FALA

(João Ricardo-Luli)

EU NÃO SEI DIZER
NADA POR DIZER
ENTÃO EU ESCUTO

SE VOCÊ DISSER
TUDO QUE QUISER
ENTÃO EU ESCUTO

FALA

SE EU NÃO ENTENDER
NÃO VOU RESPONDER
ENTÃO EU ESCUTO

EU SÓ VOU FALAR
NA HORA DE FALAR
ENTÃO EU ESCUTO

FALA

Sol, please!

Querendo sol a gente vai remando por entre as águas. Hoje é um dia como outro qualquer mas em que tudo parece difícil e tedioso. Estou repetindo o post abaixo? Talvez! É que o encasulamento está me deixando louca. Preciso de sol, preciso de luz natural. Sair a rua, caminhar longamente. Contudo, uma notícia legal: já estou revisando o meu livro sobre o Caio F. É tão bonito ver um livro nascer!!

Parece melancolia. E deve ser mesmo. O tempo por aqui anda nebuloso demais. Esse falso fog londrino me deixa cabisbaixa. O mundo parece uma rede por tecer e eu não firmo o pé no chão.

De volta pra casa!!

Luz acesa
Me espera no portão
Pra você ver
Que eu tô voltando pra casa
Me vê!
Que eu tô voltando pra casa
Outra vez...
Lulu Santos

Voltar é um sopro. É a vida em que se mergulha. É buscar os acontecimentos de um passado recentíssimo e se comprazer com ele. Voltar para casa dá uma sensação de alívio. O desconforto de dias em hotel e tropeços da viagem acabam ficando para trás. Agora é seguir em frente porque quando se fica em um congresso é como se o mundo parasse de girar e a gente estivesse frente a frente com todas as verdades. Mentira, o eixo enferrujado da terra continua rodando e nós apenas envelhecemos alguns dias. Voltar, como eu dizia, é benção. A casa, os gatos, o marido, o travesseiro cheiroso... Voltar é renovação.

Espelho

Viajar é preciso, em todos os sentidos. Amanhã vou para Curitiba com alguns colegas e alunos para apreciar (se este é o termo) o Intercom Nacional. Estarei de volta no dia 8 de setembro. Portanto, até lá um grande abraço a todos. Deixo um poema meu para vocês:

O espelho me reflete
e um louco labirinto
no atrás da imagem:
teus olhos me olham
pequenos
e percebo que são meus
os teus olhos grandes
Tua mão me conhece
e há minha mão a
te desconhecer por completo
no peito estrangulado do silêncio
E um coração olhando esquisito
e é o teu silêncio esquisito
e teu coração estrangulado
que me espreitam
o tempo inteiro
Pelas costas da imagem
no espelho
eu te permito me ser
mas eu é que te sou
Pois de mim nada
consegues ser além de ti.

Tudo em você

Quem repara bem na paixão
Não separa um sim de um não
Um não de um talvez
Terá sua vez
A primeira condição
De um amor viver de ilusão
Querer ser feliz
Sugar na raiz
Tudo em você

Beto Guedes